LES RENDEZ-VOUS LITTERAIRES DE ROYAN

Olivier MONY

Un dimanche avec Garbo et autres histoires

éditions  confluences, mars 2007

LES MYSTERES DE LA VILLA PRIMAVERA

(L'hôtel Primavera à Saint-Palais-sur-Mer)

          "Hôtel Villa Primavera, Saint-Palais-sur-Mer, 10 avril 1960. Une signature négligente sur le livre d'or, quelques remerciements de circonstance, mademoiselle Jeanne Moreau s'en va. Son compagnon, le producteur Raoul Lévy, impatient de la savoir à Paris lui a envoyé sa berline et son chauffeur. La star les fait patienter le temps d'une ultime ballade dans le beau parc de l'hôtel, d'un dernier regard sur la plage du « Concile», l'estuaire de la Gironde, les carrelets, qui l'intriguent tant. Elle repense aussi, bien sûr, au tournage de Moderato Cantabile qui vient de s'achever non loin de là, à Blaye, et qui fut sans doute le plus dur de sa carrière. Elle pense à Jérôme, son fils, qui vient seulement de sortir du coma dans une clinique bordelaise après avoir été accidenté sur la route entre Royan et Saintes en compagnie de son partenaire,  Jean-Paul Belmondo. Un reflet sur la mer attire son attention, elle se souvient que la veille l'un des clients de l'hôtel a cru spirituel de lui indiquer que les courants parfois ramènent les noyés vers la côte, presque au pied de sa chambre. A moins que ce ne soit un marsouin un peu en avance sur sa transhumance annuelle du mois de juin. Qu'importent les noyés ou les marsouins, les beaux hôtels, la mer immense, les jardins luxuriants, Jeanne Moreau est fatiguée. Elle s'en va.

          Les hôtels, les livres d'or,  sont pleins d'histoires ainsi, des gens qui passent, dont on ne sait rien, dont on devine tout. L'hôtel Primavera n'est pas un hôtel, c'est une fantaisie noire, un poème symboliste, un complot de mystères. Il y a là-dedans quelque chose de la villa de Raymond Roussel à Biarritz, des demeures closes chères à Daphné du Maurier."

 39 – 40

Jacques TALLOTE

ALBERG,  Editions de La Table Ronde, 2010

          Il faisait lourd. Thomas somnolait allant d'une pensée à l'autre. Des fourmis tiraient avec  peine un fragment de biscuit vers leur nid. Lucie s'était mise à lire une histoire dont le sous-titre, A Fairy Tale for Weary People ("Un conte de fées pour gens las"), l'avait intriguée.

          Elle referma son livre pour aller chercher l'orangeade qui rafraîchissait dans une touffe de roseaux, elle en remplit deux gobelets et dit en relevant ses lunettes de soleil dans ses cheveux :

          ̶  Thomas, je dois t'avouer quelque chose d'important.

          ̶  On l'appellera Stephen, ou Camille ?

          ̶  Ce n'est pas si important. Il s'agit des carnets.

          ̶  Les carnets ! Je croyais qu'on avait épuisé le sujet.

          ̶ Rappelle-toi l'histoire que tu m'as racontée. Celle du grenier avec les deux lucarnes. De l'une, tu contemplais toujours le même paysage fait de toits et de murs, avec la rumeur de la ville invisible.

          ̶ Oui, une image observée dans ses moindres détails, les cheminées, les girouettes, le mot byrrh  écrit sur le crépi d'un mur aveugle ... Un jour, j'ai vu qu'un vieux buffet cachait une autre lucarne, sur le même pan de toiture, à quatre mètres de la première. On l'avait masquée à l'aide d'un carton épais.

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